Felicidade
Era um filme inglês, e nele algumas mulheres beirando os trinta, movimentando-se diante da tela atarefadas
nos seus deveres e libertinas nos seus prazeres, mas com um misto de ternura, de inocencia e de amor.
Um delas tinha o estranho hábito de falar sorrindo, de dormir sorrindo, de tudo sorrir. Na verdade, tinha hábitos bem estranhos aos adultos, pois até falar com estranhos nas ruas a moça falava, cumprimentava, sorria.
Percebia-se que lhe dava prazer desafiar aqueles mais retraídos, os mais recatados, os mais sofridos. Tinha o dom de distinguir os mais inacessíveis e a eles se dirigia, fascinada.
A cada recusa, ela sorria, a cada silencio, sorria de novo, insistente como uma pequena abelha a invadir no mel.
Vivia de modo simples, ensinava à crianças o ABC e dançava à noite, plena de amigos e de alegria. Não procurava o príncipe, mas fazia graça quando se dava conta de que ainda não o havia encontrado.
Sua predileção por sorrir muito lhe bastava.
Um dia, constatou a violencia em um dos seus pequenos alunos e saiu a caminhar a esmo, muda, sem sorrir.
Encontrou-se de repente numa antiga estação de trens e viu um mendigo, forte e robusto, a cantar initerruptamente uma frase sem sentido, mas com uma cadencia contagiante: "Não mais! Entende?" E repetia e repetia.
Ela, hipnotizada, sem nenhum receio, sem nenhum temor pelo ambiente e nem pela presença de um estranho, aproximou-se e respondeu sorrindo, olhando nos olhos dele: "Sim, eu compreendo."
Ele então, satisfeito, voltou-se e foi embora, sussurrando sua cantilena e ela, satisfeita, suspirou e voltou a sorrir.