Lisboa 19 de Julho de 2007
Desde cedo que em toda a
cidade se sente uma atmosfera frenética.
O som forte dos
helicopteros que sobrevoam o céu azul, pintado,aqui e ali por algumas nuvens, agita as cabeças,os olhares,a miudagem,o cidadão comum.
As sirenes fazem coro com o pulsar da
cidade.
Os agentes da ordem executam a sua missão,ordenam.Proibido estacionar,retire a sua viatura,circule,vai para a praia,a cidade hoje não é sua,não é nossa,é de quem a apanhar.
A
menina Rice já tomou o pequeno almoço,frugal,e seco como ela própria.Não terá tempo para amar esta cidade,não terá olhos para ver a sua luz única,não terá energia para subir as suas sete colinas,não poderá percorrer as suas vielas ouvir o fado,comer uma sardinha assada.
A menina Rice já almoçou,a correr,o tempo urge,o quarteto para a paz,espera-a.Não são os Beatles, o quarteto,esses já não existem,já não cantam,encantam,a quem ainda os ouve em memória o que,não é o caso da menina Rice,o quarteto dela canta a várias vozes,desafina,não segue a pauta,desilude a plateia e esgota-a em espectáculos repetitivos,monótonos,tristes.
A menina Rice irá jantar entre dossiers ultra secretos,portatéis inviolavéis e telemóveis que se auto destroem depois do Boa Noite a George Bush.
A menina Rice irá dormir entre lençóis de setim e almofadas de seda,não o sono "da justa"mas, o sono possivel de quem não consegue dizer uma noite que seja,Boa Noite Mundo,vamos todos dormir em paz.