Na rua onde moro, em Canoas, três ou quatro terrenos separam a
casa de um grande
amigo da minha. Lembro que a nossa amizade
começou num dia de muito sol. Eu devia ter uns três anos de idade e saí com minha mãe para andar com uma motoca laranja de pedalar. Lá do outro lado da rua, ele estava andando com a sua, acompanhado do pai. Olhamos para os lados e atravessamos a rua, eu e minha mãe. Assim foi o início da nossa amizade. O tempo foi passando e nós dois, crescendo. Conversávamos sempre e muito sobre tudo, até o sol começar a cair. Em cima da garagem da
casa dele, há um terraço que fica de frente para a rua. Dali eu podia enxergar minha casa enquanto ficávamos horas e horas batendo papo. Quando a noite começava a chegar, eu ia embora.
Ao lado da casa deste meu
amigo moram os seus avós paternos. Eu os vi algumas vezes e gostava deles. Num outro dia, numa dessas conversas, meu amigo me falou mais sobre seu avô. Contou que ele tinha sido soldado alemão e que tinha lutado na Segunda Guerra Mundial. Aquilo me chamou muito a atenção. Ainda criança, fiquei muito curioso. Impressionado também. Quase não acreditei. Lembro até que fiz as contas... 1939... Sim, era possível. O que teria aquele vovô para contar? Como teria sido? Ele ainda teria armas, roupa camuflada, lembranças?
Liguei para a dona Wanda, avó de meu amigo, e perguntei se o seu marido, o seu Berthold, se disporia a contar-me um pouco da história de sua vida. Ela, de pronto, respondeu que sim. Disse que eu tinha feito uma boa escolha. "Berthold tem uma história de vida muito interessante." E, além disso, havia lutado na guerra, completei, sem dizer, como uma criança curiosa. Marcamos para um domingo à noite, 20h.