Um homem perde a visão, inexplicavelmente, quando se encontra no seu carro no meio do trânsito. A partir daqui, a cegueira vai alastrando como um vírus mortal que não mata mas dá uma nova vida, obscura, dependente. A cegueira torna-se então colectiva, como uma praga que marginaliza em vez de gerar consenso e procura colectiva da cura. A referência ao holocausto é subtil, mas está presente nesse tópico da marginalização. As personagens não têm nome, antes alcunhas que provocam no leitor a tendência premeditada para a colagem a qualquer seu conhecido. Os cegos estão por aí, em todo o lado, e essa colagem parece quase macabra.
O romance é contundente e arrepiante, de iluminação instantânea sobre as fraquezas mais escondidas da natureza humana. Um Saramago visionário cria um mundo alegórico com as contradições da espécie humana, que não se situa em nenhum tempo específico. É um tempo que pode ser ontem, hoje ou amanhã. Usa com mestria o poder da palavra com o intuito de abrir os olhos face ao risco de uma situação terminal generalizada. É a arte da escrita ao serviço da preocupação cívica.
O livro está pois longe de ser uma história de amor, embora dele haja vestígios. É antes uma história muito dura, muito violenta; um livro sujo, brutalmente realista e humano, existencialista e puro na realidade que transmite. Mas a dureza e violência parece ser sempre atenuada pelas palavras de Saramago. A escrita do autor é, de resto, bonita, de uma fluência quase límpida apesar das frases longas e dos parágrafos intermináveis. Em suma, uma obra obrigatória, incontornável na panóplia de José Saramago, um romance que inclusivamente saltou fronteiras e levou Fernando Meirelles a rodar o filme (Blindness) em si baseado.